Que reste-t-il de nos amours,
Que reste-t-il de ces beaux jours,
Une photo, vieille photo
De ma jeunesse...
Que reste-t-il des billets doux,
Des mois d'avril, des rendez-vous,
Un souvenir qui me poursuit
Sans cesse.
Bonheur fané, cheveux au vent,
Baisers volés, rêves mouvants,
Que reste-t-il de tout cela
Dites-le-moi!
Un p'tit village, un vieux clocher,Un paysage si bien caché,
Et dans un nuage le cher visage
De mon passé.
Les mots, les mots tendres qu'on murmure,Les caresses les plus pures,
Les serments au fond des bois,
Les fleurs qu'on retrouve dans un livre,
Dont le parfum vous enivre,
Se sont envolés pourquoi?
Ce soir, le vent qui frappe à ma porte,Me parle des amours mortes,
Devant le feu qui s'éteint.
Ce soir, c'est une chanson d' automne,
Dans la maison qui frissonne,
Et je pense aux jours lointains...
Charles Trenet
Que reste-il de ces "beaux jours" ?...
RépondreSupprimerUn peu de colère, beaucoup de peines, de douleurs et de peurs...
Quelques remords et davantage de regrets...
Des souvenirs d'amour même pas mortes, puisque même pas nées...
Des amours pas viables.
Et malgré tout, la vie et l'espérance qui ont poussé comme elles ont pu, où elles avaient été semées...
La musique, le chant... Et, parfois même, ce sentiment incongru, si étrange et paradoxal qu'on appelle "la joie".
Merci à Trenet et autres fous de son espèce.
Bonne fin de vacances et bonne reprise à tous
Philippe